En equilibrio

Ultimamente me acompaña la constante sensación de estar a punto de morir.
No es pánico ni paranoia, es solo que me siento como suspendida en el aire en un equilibrio sutil, como flotando en una burbuja de jabón que puede explotar de un momento a otro.

Cada vez que voy en bici por la carretera, que paso un cruce un poco más rápido, que no paro al semaforo rojo, que tomo una curva a ultimo momento pienso: aquí está. Aquí es cuando aparece de la nada el coche que no había visto, aquí es donde me caigo, aquí es cuando se termina.

Luego, no pasa nada y yo aún no me he muerto y me siento casi una superviviente.

A pesar de eso, no tengo miedo de estar a punto de morir. Más bien, lo que noto es una cierta excitación, como si estuviera a cada rato desafiando los límites, como si estuviera diciendo: Eooo! Aquí estoy, ¿vas a venir a por mi o qué?

En realidad creo que mi percepción está algo alterada también por el hecho de que mi bici ya casi no tiene frenos, sus cambios no cambian, la rueda delantera es más lisa de la piel de un nene, en fin, que la niña es una gran luchadora y tiene más calle que yo, pero está cada día más destrozada.

Lo sé, tendría que llevarla a un taller para que me la cuiden un poco. Lo estoy desplazando de semana en semana porque presiento que me van a decir que me costaría más repararla toda que comprar una nueva, y aún no sé si estoy preparada para enfrentarme con la gran duda moral de qué voy a hacer en ese caso con mi compañera de guerrillas.


…


"Te diré que si por el momento no hay nada que temer, no se puede decir lo mismo del futuro, aunque personalmente yo tengo la sensación de ser inviolable".
(Ernesto Guevara de la Serna, Carta a la Madre, desde Guatemala, 20 de junio de 1954)

È arrivata.

L’ho sentita l’altra notte.
Scendevo in bici lungo Paseo de San Juan, per tornare a casa dopo lezione, ed eccola: ho sentito il suo profumo fresco penetrarmi nelle narici e scendere giú fino alla gola. Come un pizzicore.

La Primavera.

L’inverno di Barcellona, quest’anno, è stato lungo e crudele. Giá agonizzante, una decina di giorni fa ha scagliato la sua ultima rappresaglia, investendo la cittá con un vento glaciale che mi ha portata al limite della follia. L´ha fatto per andarsene in pace, soddisfatto, sapendo che sarebbe stato ricordato per diverso tempo.

Ma nessuno scappa al ciclo della vita.
E anche Lui, cosí potente, si è dovuto rassegnare, e non ha potuto fare altro che assistere alla propria morte.

E io ero quella che saltava sulla sua lapide il giorno del funerale.

La Primavera non è ancora esplosa. È lí dietro l’angolo che si arrotola una ciocca di capelli attorno al dito, e si lascia guardare dai miei occhi golosi come una Lolita impertinente. Si sistema la gonnellina corta e ridacchia maliziosa, ubriacandomi di voglia.

Stamattina, all’arrivare al lavoro con la bici ho dovuto togliermi la sciarpa prima ancora di cercare parcheggio, perchè mi era venuto caldo pedalando lungo la Diagonal, da Monumental al Forum: quindici minuti a voler esagerare.
Il gesto distratto di sfilarmi la sciarpa mi è tornato in mente pochi minuti dopo, mentre salivo in ascensore fino al 13º piano, e quasi mi ha commossa.
Era da mesi che non mi succedeva.

Benvenuta, Primavera, con le tue mattine terse e il venticello fresco tra i miei capelli, con le barchette bianche lontane lontane sulla superficie blu del Mediterraneo, con i tuoi pomeriggi di chiringuitos e i tuoi vermut del sabato a mezzogiorno in Gracia. Benvenuta Primavera con i tuoi festival all’aperto, con le tue fiere di artigianato e il tuo mercato del Raval, con i tuoi pic nic di domenica nel parco della Ciutadella.

La Primavera è la stagione che tira fuori il tuo meglio, Barcellona.

E io la sento e ti vedo e vi mangio e vi divoro e sono felice.